El vuelo de la silla, congelado, mientras la expectativa de catorce pares de ojos espera el nuevo movimiento, el golpe, la huida.

El niño capturado, (créanme: es un niño), ya no grita, ya no exige, quizás gime, quizás suelta unas disculpas para el policía.

Los agentes, blindados y verdes, se agazapan esperando el golpe del mueble volador.

Ese cielo todavía estaba despejado. El otoño parece que esperó a que amainara la revolución pingüina para atacar con su neblina. Mientras tanto, lo que había era sólo bruma lacrimógena.

Allá adelante, en el futuro de este niño detenido, ¿habrá algún cargo de gobierno como los que ahora ocupan los estudiantes de antaño?

Diputados, alcaldes, subsecretarios, tomándose sus liceos sin permiso de nadie, rompiendo el orden de ayer para construir su propio porvenir. Su porvenir que es el ahora, en el cual se sientan tras sus escritorios prohibiendo y condenando. Olvidando su propia juventud de niño detenido. Algunos, no todos; algunos, no todos: algunos, apenas algunos.

Mientras, la silla, congelada en el aire, no se decide a caer ni herir ni nada. Pareciera que un pájaro desprevenido se podría posar en ella, a esperar que pase la conmoción. O a que llegue alguna especie de futuro.


Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
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