la fotocopia feliz del edén

2007-09-11T17:07:00.000-04:00

Porque es once otra vez, queridos compañeros, siento en los oídos un sonido sucio AM.

Es martes, más encima, y los helicópteros y los blindados llegaron hace tanto, tanto tiempo. Llegaron para puro quedarse, queridos compañeros.

¿Abrirán las grandes Alamedas?

Es once otra vez y lo veo todo desde el taco, mal olor corporal y Transantiago empantanado en la mañana, queridos compañeros. Los que trabajamos vemos a los oficiantes de este rito avanzar hacia Morandé 80, felices ellos que pueden conmemorar.

Nosotros seguimos en la fila, silenciosos en los buses, queridos compañeros.

Es once de septiembre otra vez.

La caballería policial rodeó el Palacio de La Moneda, más temprano que tarde.

Fotografía: Julio Castro

Texto: Pablo Padilla

Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-08-31T19:34:00.000-04:00

De Perro a Perro, el delgado hilo de agua tóxica une bestias, que se regocijan en medio del caos social.

Todos estos animales vienen hasta la avenida a saciar alguna sed que los agobie. El de cuatro patas está feliz en este día caluros y agitado.

“La calle es libre” para que los quiltros jugueteen de lo lindo y d elo feo.

Tras la fina malla verde que detiene las piedras, un mamífero sonríe.

Y mientras tanto, allá en el fondo, las Anchas Alamedas como que se abren, como que se cierran.

En cualquier caso, un perro saciará su larga sed.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-07-18T16:24:00.000-04:00

En este cuento no es el emperador el que camina sin ropa por el reino. No hay paradoja, apenas una forma de protesta, la inmediatez del gesto y, luego, la policía que corre a resguardar los Preciosos Pudores de la Patria. Es apenas cuestión de segundos. Nadie alcanza a saber siquiera de qué se trata. ¿Acaso la desnudez es el mensaje? ¿Con esas señales debiera bastarnos para entender todo el desagrado del pilucho?
Ahí va, caminando a contrapelo y escondido entre uniformes policiales. Luego, más tarde, el frío del furgón, la heladera del cuartel y, quién sabe. Algún gélido tribunal que impondrá su multa. Nosotros seguiremos caminando nuestro día, muy vestido, ignorante de este grito de la piel que se perdió en un mediodía que no entró en la memoria.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-06-28T19:28:00.000-04:00

Debieran bastar apenas unas pocas palabras para delimitar el contexto: Mataquito, Planta Licancel, los peces muertos, la parafernalia por lavar la imagen y los torrentes. Sí, el río fluye, pero entre esta turbulencia marrón ya no hay forma de flotar. El paisaje, verde allá en el fondo, aún resiste la amenaza de lo que se viene aguas abajo. Pero ya no hay peces que cuenten esta historia. Los obreros, blindados de plástico amarillo, hacen lo que deben, lo que pueden, lo que alcanza apenas para ganarse el pan en una pega de por si cochina. Todo, todo, todo esto es lo que hay. Lloremos.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-06-21T17:28:00.000-04:00

En el frío de la huelga mañanera, el hombre llama. No hay cómo calentar esta ciudad, que se entume y se congela esperando una micro imaginaria. La policía, siempre alineada, siempre con la mirada bien perdida en el horizonte, también aguarda algo que no se decide a suceder. Después vendrán las lluvias, los palos, la neblina lacrimógena, la noticia a la pasada, la normalidad reconquistada a golpes. Y cada vez su fuego, fuego, llamas y llamadas. Los choferes quieren un aumento (necesitan un aumento). En el pedir no hay engaño, y tampoco hay engaño en la respuesta negativa. Luego, que arda lo que tiene que arder. Y a los pasajeros, botados en las avenidas, no los calienta nadie.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-06-20T00:51:00.000-04:00

Masticamos el frío hecho madera sin cepillar. Dudamos que todos estos señoritos de Las Condes entiendan lo que es una noche de helado desvelo. Se trata de un techo para Chile, pero en este Chile que vivimos el techo de precario zinc ofrecido luce como un engendro de otro planeta. Un planeta en el que el frío se siente de verdad. En el que la lluvia de verdad tamborilea sobre las cabezas como una percusión maldita. El frío de estas semi casas es más real que el viento que sienten los señoritos al esquiar en la cordillera, al navegar por los canales del sur, o al hacer deporte aventura. Nada contra Un Techo Para Chile: hacen lo que pueden con las chauchas que los millonarios dejan caer, con gestos contritos, con toda la parafernalia del que lava su imagen. Y todo eso mientras siguen pagando sueldos de hambre, sueldos de sobrevivencia, sueldos congelados. Pienso en la camioneta verde del Padre Hurtado, que no tiene nada que ver con los 4X4 que pasan raudos frente a la precariedad de esta casa que los generosos de la Muni de Las Condes exhiben con generosidad de comercial. Y mientras el mítico vehículo del Padre Hurtado salía por las noches a recoger mendigos bajo los puentes del Mapocho, muchas de las 4X4 de los señoritos del pudiente vecindario salen a recoger prostitutas, (mayormente travestis), en la gélida oscuridad. Y es seguro que ellos pagan por esos servicios mucha más plata de la que son capaces de donar a la beneficencia. Nada contra las prostitutas: ellas se tienen que ganar la vida. Y su alternativa está ahora a la vista: si no juntan las monedas, capaz que tengan que dormir en una de las mediaguas como la exhibida por el Municipio, justo frente a su lugar de trabajo. ¿Y bien? La camioneta verde ya no circula por las calles. Las 4X4 pasan y pasan, se detienen, cotizan, recogen y se van. Y la lluvia cae y cae, pero no lava la imagen de ningún millonario, por muy blindado que esté en sus buenas intenciones.

Fotografía: Julio Castro

Texto: Pablo Padilla

Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-05-31T14:17:00.000-04:00

La mujer viene y se desnuda ante la vida. Se desnuda ante su vida. Ante nuestra vida se desnuda. Entonces pasa algo que viene desde lo muy hondo, algo que vence al frío seco del otoño. Algo que no terminaremos de entender. La locura sin ropaje de esta dama tiene todo para sorprender o para llamar a la risa fácil, pero eso no basta para comprender su flagrante desnudez.
Vengan a ver. El macho policía no se atreve a mirar, por eso busca en el horizonte algo que cubra la piel ante sus ojos. La hembra policía le explica con el dedo levantado el contexto legal y toda la parafernalia de decretos que no cubrirán a esta despellejada. Y el día es tan helado. Cada día de estos sigue tan helado.

Fotografía: Fernando Fiedler

Texto: Pablo Padilla

Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-05-30T17:21:00.000-04:00

Cruzando la jaula que une ambos lados de esta multitudinaria soledad, el niño viene y descubre el cielo más allá de los metales. Para la madre, para cada adulto es simple: sólo se trata de seguir en marcha, hasta la otra orilla, de ida o de vuelta, da o mismo. Mientras, el niño insiste en apuntar con el dedo hacia arriba. Algún día se convencerá de mirar recto y adelante para seguir en marcha de una vereda a otra, nada más. Y quizás si entonces su hijo apunte hacia arriba, desde la dudosa protección de una jaula oxidada. Y quizás aún quede algo de cielo.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-05-30T17:19:00.000-04:00

Las frutas fumigadas y prohibidas se enfocan en el pasado mañana de un viaje que las llevará a saciar otras hambres. Desde abajo, la tentación de su fibra y su jugo se diluye entre avionetas que sobrevuelan los cultivos mientras las temporeras ven su propio tiempo deshojándose. A cada quien su propia rama. Lo dulce, lo amargo y lo ácido se confunden en una mañana de sol dudoso. La fruta vuela y vuela, mientras uno se sienta a recordar cómo eran los damascos del pasado, los insobornables duraznos de la niñez, todo lejos, todo en movimiento, todo perdiéndose en el horizonte.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-05-08T17:22:00.000-04:00

Los paseantes de los alrededores no logran alterar esta siesta paria. El peso del mundo vence a los que limpian las calles meticulosamente ensuciadas por sus compatriotas. Vence a los que podan, pulen, riegan, enceran, limpian o trapean. El sueño los pilla de improviso en cualquier pausa de su tarea. Mientras duermen, sueñan con cifras que dicen que su paísito, este mismo, crece y crece. Y cuando despierta, se sacude un poco las briznas de hierba de su pelo, se restriega los ojos, mira un poco y reconoce el paisaje. Verifica que nada ha crecido, todo sigue allí, del mismo tamaño de cuando se durmió: los edificios, las monedas de sus bolsillos, la gente que pasa a su lado ignorándolo y botando papeles. ¿Crecimiento? ¡Sueños, sólo sueños!

Fotografía: Julio Castro

Texto: Pablo Padilla

Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-04-21T12:15:00.000-04:00

Bote a bote, la basura va cayendo. La vida sucede y transita y entre medio va dejando sus desechos en cualquier parte. El letrero es una leve suplica que nadie pesca, pero entre faltas de ortografía la verdad se levanta. Entre votar y botar, el resultado bien puede ser el mismo. A ver si a la siguiente vuelta los más votados terminen siendo los más botados. En cualquier caso, la basura seguirá ahí, frente a tu puerta, a la sombra de tu tierna petición.

Llegará la hora de botar.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-04-19T17:33:00.000-04:00

En el estadio, dos almas que barren con santa paciencia bajo el sol de un planeta recalentado.

Apenas unos cuantos pixeles entre la irrefutable nada y alguna eternidad incierta.

No hay nada más que ellos.

En el horizonte, las victorias, las derrotas, la masa que va y viene, dejando su mugre habitual.

En el intertanto, dos almas recorren minuciosamente el estadio, en un día cualquiera de una semana que ya se nos olvidó de un año que no deja más huella que estas almas, barriendo sus propias huellas en un estadio.

Fotografía: Julio Castro

Texto: Pablo Padilla

Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-04-16T09:04:00.000-04:00

Dios

Entonces este Dios se digna a venir hasta la conferencia de prensa para tomar su foto, escuchar un rato al declarante y largarse a otro lugar de esta, Su Tierra.

Es como para que quede claro que Él está en todas partes y a toda hora.

¿O es sólo un representante disfrazado con la camiseta de una divinidad narcodependiente?

¿Todos somos Dios?

¿Alguno lo es?

¿Ninguno?

¿Aló?

Fotografía: Julio Castro

Texto: Pablo Padilla

Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-04-11T21:27:00.000-04:00

De frente a lo que viene y de espaldas al muro de los lamentos, nada enturbia la mirada. El futuro aún no corta el paso en alguna de estas alamedas cada vez más anchas (tan anchas que a ratos da miedo cruzarlas sin la luz correspondiente. Mientras eso suceda, las miradas de hielo verde no piensan leer las señales que envejecen tras de ellas. ¿Estatuas? ¿Funcionarios silenciosos? ¿Energía cinética esperando el impulso inicial? Todas las anteriores.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-04-04T10:52:00.000-04:00

La seriedad de su furia yace en la Palabra. Pero la Palabra llega tarde a su ciudad: el pecado se adueña de cada avenidas, calles y pasajes.

Entonces sólo queda cerrar muy bien los ojos para mirar directo al cielo, buscando la presencia de uno que venga acá a salvarnos.

Lo que mira tras sus párpados es la devastación del mundo, su sordera y su ceguera.

La voz en el desierto de la multitud no piensa quedarse en silencio.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-04-04T10:50:00.000-04:00

Desde el fondo de la caverna de los sueños, los conciudadanos salen a la incierta luz de un nuevo día. Se visten apenas con algunos colores distraídos, entregados al implacable blanco y negro que todo lo arrasa. Se hacen difusos entre sus conversaciones livianitas. Miran la cámara sólo para creer que hay algo más allá, afuera de su vista. El resultado es el mismo: más blanco y negro. El brillo volverá más tarde, en otra sesión de miradas escondidas.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-03-06T17:06:00.000-03:00

Desde que la luna es luna le hacemos sombra a lo que pase en estos cielos de dudosa divinidad. Como una moneda que pierde poco a poco su brillo, como un ojo que se cierra para mirar otra oscuridad. Como una simple luna que no se aburre de girar en torno a nuestros sueños y desvelos. Desde que la tierra es tierra, soñamos, damos sombra.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-03-06T16:53:00.000-03:00

¿Los ojos cerrados o abiertos? ¿La mirada hacia algún lugar o hacia ninguno? ¿Allá abajo, en la cancha vacía, se vive o se muere? ¿Este sol es el verano o la luz de estrellas que arden por penúltima vez? ¿A dónde más mirar?

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-01-31T18:39:00.000-03:00

Los niños que esperan a que la Pequeña Gigante se despierte saben como resistirse a ese calor. Allá atrás del agua refrescante y la pileta, la muñeca ni se ve. Y mientras no despierte, los chicos siguen en su chapoteo, olvidados totalmente de que anda un monstruo destruyendo buses a través de la ciudad. Qué les va a importar a ellos. Tienen su piscina gratis, y por allí duerme un juguete que al despertar los hará sonreír un poco. Con eso basta, con eso sobra.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2007-01-31T17:58:00.000-03:00

Entonces apenas queda algo de sombra del segundo en que flotaste sobre el aire. Sin embargo, todos quedan mirando como a la espera de que estos cuerpos se aparezcan otra vez a hacer algún sortilegio corporal. Pero es en vano: sólo quedan sombras, apenas los despojos de esta luz.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-12-14T16:38:00.000-03:00

El soldado inmóvil dentro de su confortable cajón se deja ver por la doliente multitud. Este duelo de puertas adentro, muy adentro de un cuartel-escuela, podría durar noches y noches. Eternas jornadas en que la muchedumbre se dé gusto y goce en llorar a su Gran Difunto.
Junto a él, otro soldado, esta vez muy móvil, se las arregla para salir borroso en la foto. Es el cambio de la guardia. Una generación releva, por fin, a la otra.
Pero el lloroso grito no se puede prolongar hasta el infinito. Ya se sabe lo que el tiempo le hace a los cuerpos muertos. Todo esto acelerado por el calor que la muchedumbre genera. En fin. Horas después, el Finado es puesto en una eficiente hoguera industrial que lo transforma en un pequeño montón de cenizas. Sus familiares las guardaran con respeto y decoro. ¿Tumba? No señor, no habrá sepulcro, sólo un poco de polvo gris blanquecino y algo de memoria.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-09-26T16:12:00.000-04:00

Entonces las muñecas salen y caminan por los prados de la insubordinada luz, libertad de expresión o algo similar, mientras las cámaras de la televisión a medio maldecir las filman, y los policías también se hacen su tiempo para retratar la fina demencia del malestar social, para eso están,. para eso estamos todos, en el cuento sin fin de ocultar nuestros difuntos, nuestros moribundos, con una sonrisa en los labios hasta que a estos no les queda más que salir a dar su jugo por las anchas alamedas que cada cierto rato cierran o abren según se les frunza o no lo que todos ustedes saben, bien, ¿es para reírse o no?

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-08-28T18:56:00.000-04:00

En el soleado día de un invierno moribundo, los niños estos se aparecen desde su invisible nada, para divertirse en el espejo líquido y sucio que los refleja a medias.

Jugados en su vuelo y zambullida, se salvan de morir a cada rato. Las tablas de este mundo que heredan caen una a una. Se nos va desdentando la sonrisa de este parque. El sol nos hiere un poco.

En sus rostros se demuestra la seriedad de esta diversión. Debajo de sus caras sin sonrisas, las aguas se ven mansas y profundas. Hasta poco antes de ponerse el sol, seguían volando cabros chicos hacia lo hondo, incansables.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-07-11T16:42:00.000-04:00

¿A través de qué cristal la niña nos mira, sin asomo de turbiedad? Quizás sea sólo eso: su limpia mirada. Conducida por la ceguera de sus padres, avanza entre la incredulidad, el miedo y las ofertas desmesuradas de una ciudad que desperdiga su alma y deja ir sus ángeles. ¿Quién de todos sabe a dónde ir, en cuál micro llegar al paradero del siguiente sueño? Ellos estarán ciegos, nosotros intentamos ver. Es el juego de las visiones que se cruzan en las calles. ¿Qué quedará cuando esos pasitos se borren del embaldosado urbano? ¿Estaremos menos ciegos? En cualquier caso, no se asusten: la niña va confiada, la niña va feliz.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-06-13T20:27:00.000-04:00

¿Entonces tiene que llover un poco más para que se dibuje un arco de colores sobre algún trozo de cielo limpio?

Y al fin al fin al fin al fin del arco iris no hay nada más que unos edificios demasiado sucios

¿Tesoros, azoteas cagadas de palomas, ropa tendida de vecinos estupefactos?

La curva de esta falsa luz no nos protege bajo su reino crecen ciudades y botaderos y se encienden los ojos de la patria caníbal.

¡Niños, vengan a ver esta maravilla! Mañana podríamos tener un aire terrible de distinto

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-06-05T16:22:00.000-04:00

Sálvese quien pueda. Allá viene la nueva ciudad, con su boca enorme y vertical, tragando barrios antiguos y de poca altura. Ya no queda ni horizonte: sólo un cielo indefinible, cables enredados que no dan para telaraña, y algunas personas que hacen como que no pasa nada.
Los niños no se ven. Se habrán escondido en los minúsculos patios interiores. O están en sus húmedos colegios, esperando a que la vida los agrande y los aleje de la zona, donde sus primeros goles se perderán en cualquiera primavera sucia.

Por acá viene el viejo pedaleando. No piensa mirar para atrás. Es que allá, en esa esquina, sólo hay olvido.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-05-31T20:11:00.000-04:00

Acá estamos, otra vez en pie, ya no caídos. Dando la cara. Sacando adelante cada maldito día. Pero bien. Ante la violencia extrema del agresor, se opone la fuerza incontrolable de la imagen. Por eso estamos acá, por eso seguiremos estando. La idea declarada de este blog es ir desnudando cada cara de la ciudad y la vida esta que nos toca. Lo del 30 de mayo fue viajar a un pasado que no nos interesa volver a visitar. Entonces, lo que nos queda es oponer contra esa turbiedad nuestro empeño desatado para seguir con la cabeza en alto. ¿Sangramos? ¿Nos duele? Es el precio, y lo pagamos. ¿Molestamos? ¿Alegamos mucho? Esa es la idea: despertar a los dormidos. Es nuestra pega, es difícil, podría ser mucho mejor, pero nos gusta. Peor para el gusano: estamos vivos.

(Hasta el momento, sólo habíamos publicado fotos nuestras, es decir, de Julio Castro y Fernando Fiedler. Y bien, ahora les tocó a ellos salir en la foto, la maldición del reportero que se convierte en noticia. Fernando es el que sangra, recién agredido. Junto a él, Julio increpa a los violentistas de verde, segundos antes de recibir sus palos. No hay mucho más que decir. Sólo un abrazo para los cabros, aguante, mucho aguante. Y también para todos los que trabajan en la calle en estos tiempos que se pusieron súbitamente “interesantes”).

Fotografía: gentileza La Tercera
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-05-31T19:56:00.000-04:00

Nuestra educación es un completo fracaso. Admitámoslo. Todos nuestros esfuerzos como país y como familias están, claramente, por los suelos. El cuidadoso plan de imbecilización masiva pareciera fracasar estrepitosamente. Los hacinamos en salas con 45 o más compañeros. Les pusimos frente profesores desmotivados, mal preparados y deprimidos. Les enseñamos con nuestro ejemplo el valor de le desidia, la indiferencia, el egoísmo, el “sálvese quién pueda”. Les pusimos como modelos a políticos corruptos y buenos para la coima, a ver si así entendían por dónde iba el camino para surgir en esta vida. Les explicamos con cuidado que hay que trabajar para vivir y no lo contrario. Los abandonamos en casas, colegios y calles, mientras nosotros, los padres, nos íbamos por 16 o más horas a trabajar para seguir pagando nuestra deuda eterna. No importa si ganamos 150 lucas o un par de palos. Era lo mismo. Los entregamos a la cultura televisiva (farándula, fútbol, intrascendencias de todo calibre), pero no fue suficiente. Ni el reggaeton ni el axe ni los realitys consiguieron el triunfo definitivo de la estupidez. Y acá están, demostrando la derrota de nuestro empeño educativo. Resultó que los chicos tienen opinión, entienden, negocian, ven el futuro que les legamos y no les gusta nada. Y, lo peor, quieren cambiarlo. Y lo quieren ahora. En verdad, estos niñitos se están pasando de la raya. Que alguien haga algo, por favor.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-05-31T18:55:00.000-04:00

Fumando espero o algo así. Por allá viene el futuro, con balizas, sirenas y chorros de agua inmunda. Viene el futuro, inaugurando malls, supermercados y palacetes a la moda. Viene el futuro, como siempre lleno de promesas, pero no sé si esta vez me va a invitar a subir. Fumo solo en mitad de la Alameda, segundos antes de la tormenta. La Alameda a medio abrir. De momento, fumo, sólo fumo.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-05-12T20:13:00.000-04:00

El vuelo de la silla, congelado, mientras la expectativa de catorce pares de ojos espera el nuevo movimiento, el golpe, la huida.

El niño capturado, (créanme: es un niño), ya no grita, ya no exige, quizás gime, quizás suelta unas disculpas para el policía.

Los agentes, blindados y verdes, se agazapan esperando el golpe del mueble volador.

Ese cielo todavía estaba despejado. El otoño parece que esperó a que amainara la revolución pingüina para atacar con su neblina. Mientras tanto, lo que había era sólo bruma lacrimógena.

Allá adelante, en el futuro de este niño detenido, ¿habrá algún cargo de gobierno como los que ahora ocupan los estudiantes de antaño?

Diputados, alcaldes, subsecretarios, tomándose sus liceos sin permiso de nadie, rompiendo el orden de ayer para construir su propio porvenir. Su porvenir que es el ahora, en el cual se sientan tras sus escritorios prohibiendo y condenando. Olvidando su propia juventud de niño detenido. Algunos, no todos; algunos, no todos: algunos, apenas algunos.

Mientras, la silla, congelada en el aire, no se decide a caer ni herir ni nada. Pareciera que un pájaro desprevenido se podría posar en ella, a esperar que pase la conmoción. O a que llegue alguna especie de futuro.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-05-11T14:53:00.000-04:00

Le seguimos los pasos al florista de la muerte.

El aroma se reparte por toda la ciudad.

Monedas, monedas, su propina es mi muerto mañanero.

Todos los trenes llevan hacia el cementerio, que no quede ni la menor duda sin sepultar.

Y, por favor, no corran, sobran carros para este viaje, allá viene el otro...

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-04-26T20:43:00.000-04:00

Viene de nuestro estático lugar de observadores. Va hacia delante, buscando allá algún otro barrio mejor enfocado que este.

Las manos en los bolsillos son señal de que no hay nada que llevar. O será un gesto autómata de desocupado. O será el simple e implacable frío de Lota.

Luego, el camino baja y baja, hasta un mar bravo donde zozobran las miradas.
En el trayecto, antes de perderse en una de esas nieblas, se sacará el sombrero y saludará a las amistades que se asomen por su ventanal.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-04-26T18:30:00.000-04:00

Nos parece que el policía de atrás mira a través de sus lentes hacia algún otro tiempo, de vidrios oscuros y no demasiada luz.

A su derecha, otro agente, de vista descubierta, mira desconfiado al fotógrafo, te mira a ti, que miras a su vez, la escena.

Los ojos indios esos se pierden en el horizonte lejos. Hacia él apuntan sus puños cerrados. Su gesto es el de quien espera las esposas, o de quien quiere dejarlas.

En ninguna de estas caras cabe una sonrisa.
¿Apuntan sus puños hacia el sur? ¿El mismo sur donde unos hermanos se dejan morir en huelga de hambre, buscando conquistar unos derechos que parecen no importarnos?

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-04-12T22:28:00.000-04:00

Aquí vamos, borrosos y apurados, como huyendo de esa cara que nos busca en el espejo. Allá adelante los túneles tragan y tragan, sin tregua, gente como nosotros.

Es la hora del atraso en todo el planeta. Corremos tan rápido que los colores se nos quedaron atrás y arriba, en el rojo del semáforo que no pudo detenernos.

Es de noche o es de día, da lo mismo. La prisa es una sola, y tenemos que vivirla en este mismísimo instante.

En otros mundos se levanta un sol, se congela una luna, flamean banderas o arden paraísos. En otros mundos hay gente que se salva y que se pierde para luego aparecer a la vuelta de su esquina.

Acá no, y los espejos mienten, la mirada miente, todo miente: ya no estamos en ese reflejo, así que no nos busques.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-04-11T21:30:00.000-04:00

¿Qué tal si vamos todos y nos carcajeamos al unísono, haciendo que la felicidad pintarrajeada de estos dos se pierda en un océano de risas?

Pero entonces el otoño no hace más que agigantarse, y se lleva los colores a su subterráneo. Es engañoso, y nos distrae con una luz filtrada y cegadora para que nos perdamos al andar por estas avenidas.

De repente, entre el resplandor, se nos aparece el par de tonys. ¿Qué hay, entonces, qué hay que hacer? ¿Pasar de largo? ¿Devolverles la sonrisa? ¿Comprar esa alegría aunque sea breve y luego se nos escape igual?

La foto ha sido tomada.

Se guarda en la memoria, para cuando nos haga falta.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-04-05T11:36:00.000-04:00

Cuando pulso la tecla que dice “home” en mi teclado, el despliegue de la pantalla se desplaza hacia arriba, pero no lo suficiente como para ocultar el rostro de esta mujer.

Quizás es mucho más fácil para los transeúntes que pasan por su lado, escondidos en un apuro que los lleva de un lado al otro, saltándose en el viaje los hoyos de la calle, los mendigos, la Biblioteca Nacional, el cielo, la tierra, un largo etcétera de hambre desperdigada por la pantalla, perdón, por la ciudad, perdón, por la vida mismísima.

Ella, a su vez, tampoco quiere ver ni vernos, y se duerme a lo mejor detrás de sus lentes de sol. Quienes mantienen la vista fija en lo que viene son la muñeca, (algo enojada), y el Cristo luminoso que pareciera contar las monedas del vasito plástico.
Aquí, en esta foto, nadie es capaz de mirar directo a los ojos del observador. Por eso uno puede fácilmente desviar la mirada, o distraerse apretando inútilmente la tecla “home”, que, pese a todo, no lleva a nadie de regreso a hogar alguno, ni a quien mira, ni a la mujer que sigue allí, al crudo sol de su abandono.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-03-28T16:15:00.000-04:00

¿Y qué pasa entonces con este indecoroso pedazo de cielo que nos ilumina?

¿Caerá una noche de estas sobre el vacío de nuestras cabezas sin amor?

¿O irá subiendo como en fuga, a la busca de algún aire respirable?
Mientras desciframos este misterio en blanco y negro (blanco prepotente, negro sin remedio), bebamos, brindemos antes de que se nos apague esta sed, que, por lo menos, nos pone de pie.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-03-10T18:31:00.000-03:00

Me gusta esto de jugar con el destiempo, y sacar a la luz noticias ya envejecidas, pasadas de moda, aunque apenas tengan un par de meses. Con ser poco el tiempo transcurrido, basta y sobra para que al recordar el hecho noticioso uno tenga la sensación de algo demasiado pretérito.

Miren por ejemplo este aeroplano. Es el despojo de otra batalla que se perdió. Una conspiración de mercachifles logró cerrar el aeropuerto Los Cerrillos. Fin del cuento.

Ahí quedan, a la espera del desguace estos aviones, medio devorados por el pasto. Se ve más suelo que cielo. No hay hélices, no hay motores, solo la tierra que comienza a cubrir todos los colores.
Los aviones de mi infancia ya son historia.

2006-03-10T18:27:00.000-03:00

Y claro, el tiempo de relojes y calendarios nos engaña. El verano aún resiste, y no deja entrar al año este que llaman “2006”.

Hay que tomarse una pausa, respirar y dejar que los hechos pasen lentamente hacia atrás, hacia el olvido, esa zona de dos, de tres semanas atrás. O menos.

Ahora que un nuevo gobierno está estrenando sus oropeles, ¿alguien recuerda Pascua Lama? ¿Alguien recuerda cisnes muertos por ahí?

Nada de eso queda.

El proyecto Pascua Lama fue aprobado. Se supone que eso es bueno, considerando que se anuló aquello de servirse los glaciares. ¿Y si eso de meterse con los hielos eternos sólo hubiese sido el gran distractor? Claro, ahora que no está, el asunto luce más limpio que antes.
Preguntemos en unos años más, a ver si todo sigue tan limpio como prometen que va a ser. Para esa época, las máscaras antigases van a estar más caras, se los aseguro.

2006-01-31T17:33:00.000-03:00

Y si la patria está a la vuelta de la esquina,hay que apurar el paso y llegar luego con este tricolor así de rígido. Telón de fondo. Pantalla que muestra cosas, mientras con la misma gracia oculta otras. No hay, por el momento, ventolera que la haga flamear. Pabellón puertas adentro, esta pasada por la calle es solamente parte de las logísticas de un rito que veremos por la tele. Alá, en la avenida, el sol nos sigue calcinando. Más tarde, mucho más tarde, en una de esas gritaremos “viva Chile”.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-01-16T19:05:00.000-03:00

A esas alturas de la tarde y su calor, ya está claro lo que pasará en un par de minutos: la victoria y su ilusión efervescente. Es cosa de ver la serena cara del perro, cansado y en espera de que algo pase allá en el escenario. Ya está todo servido para el banquete de globos y banderas.

Con la sabiduría de sus cuatro patas viajeras, el animal supo encontrar el lugar preciso para descansar, pasitos más al sur de la aglomeración. Lo demás es saber esperar por el jolgorio. El sol no derritió a los niños. El quiltro en un momento se levanta y huye entre la muchedumbre.

Para mañana, otra historia, la misma de siempre: busca tu pan, tu agua y tu sombra. Evita las patadas y los peñascazos.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2006-01-13T20:39:00.000-03:00

Las estatuas pensantes de Santiago de Chile se tienen que exprimir los sesos bajo el sol para inventar inmovilidades novedosas que reactiven la lluvia de monedas.

Ya no basta con volverse angelito envuelto en encaje o minero metalizado. Ya no basta el disfraz de muñeca.

Ahora, justo ahora, es tiempo de esta grande ventolera. ¿Y cómo distinguir entre los que se mueven y los que no?
No nos distraigamos: cualquier día de estos, vamos y nos estrellamos contra la persona que viene doblando por la esquina, justo en dirección contraria.

Fotografía: Julio Castro
Texto:Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-12-29T19:15:00.000-03:00

Entonces sales a cazar historias, noticias, imágenes o lo que se le parezca. Y cuando todo parece suceder del suelo para arriba, debes sumergirte bajo tierra en una ceremonia que se pierde entre la parafernalia de fin de año, con ofertones y ventas varias.

Los subterráneos tienen hambre, un diente pertinaz que no se aplaca con una simple colación de cortesía. Mientras los encumbrados cortan la cinta por allá, fuera de foco, el hambre sigue haciendo su trabajo.

¿Cuándo llegará el banquete esperado? ¿Habrá alguna esperanza de saciarse en esta tierra, bajo el suelo o sobre él?

Luego, cuando la ceremonia se termina y los ilustres vuelven a sus palacetes, el túnel sigue siendo excavado por los músculos de estos hermanos. Buscarán, como siempre, la luz al final. Y algo que satisfaga esta avidez.

Roguemos.

**********************************

Fotografía: Julio CastroTexto:
Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-12-12T21:34:00.000-03:00

El futuro es de los niños, pero el presente es de la sonriente carabinera. Ella, la implacable, revisa a todos los que pasan de visita por la puerta del poder.

Afuera de allí, la patria muere de calor. El niño sólo quiere ver de adentro todo este asunto, pero en el camino debe ser chequeado, por si las moscas.
Sonríanse un poquito. Yo me quedo pensando, pero no encuentro qué más agregarle.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-12-06T17:50:00.000-03:00

Entonces solamente somos seres de luz así de debilucha. Aparecimos a la espalda de toda esa avenida ciega; escondidos, santos, juguetones y muertos de la risa. Sólo quedan noches tibias para intentar la salvación. El frío nos pisa los talones. El futuro es sólo eso que se viene hacia nosotros, salpicando el aire y bailando. Somos entonces la luz de todos estos seres.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-11-29T21:24:00.000-03:00

En este cara a cara silencioso se enfrentan sonrisitas maquilladas y un cansancio sin rostro. Las caras optimistas se toman todas las avenidas. Por ellas pasan estos devastados que no votan. Solo miran más allá, buscando la siguiente sombra.
Esto es hoy. Pasado mañana, los elegidos asumirán su puesto en un sillón de por ahí, adentro del palacio.
Los fatigados seguirán yaciendo donde los pille su agobio, su hambre, su sueño o su insomnio.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-11-24T19:21:00.000-03:00

En uno o dos minutos más, estas pintaditas damas, reinas aspirantes, desaparecerán, se irán en un torrente de música y aplauso.
Sólo quedará en el aire y en los ojos la vibración de sus sonrisas, las figuras que dibujen por los aires con sus cuerpos. Un aleteo frágil que a todos nos ayuda a volar un poco más allá.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-11-23T21:16:00.000-03:00

¿Y si la evolución nos deja así, hundidos en una foto añeja? Con todo nuestro ser al aire vergonzoso, otros monos sabios del futuro mirarán la imagen y se reirán burdamente, como nosotros ahora.
Y seguramente esos virtuales primates del mañana creerán también que ellos no son tan así.
Y se reirán otra vez, antes de hacer un clic de cierre en la foto, o algo así.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-11-14T19:00:00.000-03:00

Hay que detenerse ahora por un rato y olvidar lo que queda por hacer.

El bostezo nos mantiene vivos y oxigenados. El día es levemente oscuro a veces. Allá lejos, las borrosas figuras de los trenes pasan llevándose a los ajetreados en su fuga hacia el final del mes.

Un hambre leve sobrevuela este mediodía, y todos los viernes pasan de largo. La hora de después es infinita, pero al final la huida es grata. Corre el aire por allí.

No sé si el trabajo es bueno o malo para la salud, sólo me consta que es imprescindible.
Escuchen, entre medio, la mejor música posible. Duérmanse en sus laureles y despierten llenos de amor. Disfruten de las marraquetas. Y, por supuesto, ríanse bien fuerte.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-11-09T17:43:00.000-03:00

¿A quién mira la gente de esta tierra? ¿Eres de los que curiosea o eres observado?

¿Qué reparten, que prometen tras la puerta? ¿Sudan menos los de adentro o los de afuera?

¿Habrá algo un poco más afuera del encuadre que nos haga mover los pies cansados? ¿Algún asiento, una ventanilla veloz que soluciona los problemas?

¿Será el pasadizo que conduce desde el cero hasta el uno? ¿Y de allí se sale hacia otra calle?
¿Y estos niños a qué juegan? ¿o es sólo una cimarra más, que pasó piola hasta que el señor fotógrafo hizo lo suyo?

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-11-07T17:01:00.000-03:00

No le crean a la tele. En ella insistentemente repiten un comercial en el que un impecable Santa Claus persigue a un señor con pinta de “empleado del mes”. Pero no le crean. Este que esta aquí en la foto es el verdadero viejo pascuero que persigue a los que tienen monedas. Y está cansado de correr detrás de ti. Por eso se sienta reposar. Cualquier día de estos te alcanza de sorpresa. Y luego te veremos sentado a su diestra, esperando el momento justo para salir a perseguir conciudadanos. No digas que no te avisamos.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-10-17T19:36:00.000-03:00

Los barrios se mueren pero nadie los sepulta. En vez de eso, llegan gentes silenciosas que van desguazando poco a poco los recintos donde antes se vivió, sufrió y trabajó.

Máquinas, muebles y hierros varios son llevados al pudridero de más allá, para ser pesados y transados. La memoria material de la ciudad se nos dispersa. Luego vendrán picotas y retroexcavadoras a sacar su parte. Cuando ni te acuerdes, ya habrá por allí algún otro barrio nuevo, profitando de este mismo sol que abre la puerta.
Es nuestra propia mirada la que se desarma entonces, esperando que el ojo sepa construir en las nuevas calles otra visión que nos dirija hacia la puerta amada, que aún no se construye.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-10-14T18:07:00.000-03:00

El mono araña clava su mirada en algún punto bajo del planeta. Busca una escalera para bajar a las estrellas. Su jaula es una locura impenetrable, donde el sol a veces entibia y a veces cocina.

A ambos lados de la reja hay primates. El mono araña pareciera buscar algo en los zapatos de las visitas. El habla extraña de los seres que vienen a ver se cuela entre el tejido infame del metal que los separa.

A ratos, el mono araña explota en rutinas de desborde y gritería, como para mostrar qué tan salvaje puede ser. Luego eso se le pasa y vuelve a meditar. Los simios visitantes le arrojan el maní expresamente prohibido, pero aquí nadie entiende ni hace caso. El mono araña come calladito, el sol cae, los planetas se oscurecen, cada uno vuelve a su guarida entonces.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-09-28T21:23:00.000-04:00

¿Nos peleamos el cielo o el pavimento con estas pájaras? ¿Quién huirá más lejos con su aleteo? El anciano ya no quiere más guerra y hace que las palomas se retiren a mendigar migajas a otra estación, porque resulta que en esta ya estamos demasiado estrechos.

Dicen que es la primavera, pero el día está tan gris como estas plumas. En el silencio de la foto, el total de lo mostrado es como una danza congelada. Allí, cada uno busca la eternidad de un sobrevuelo o algo así. No nos da para otra altura. Por un lado están las escaleras que nos llevan hacia el túnel. Por todos los otros costados los edificios frenan la timidez de la luz solar que no sabe llegar. Pero si corres un par de cuadras, quién sabe, las palomas y los ancianos logran compartir su metro cuadrado. Mientras eso pase, guarda tu pan y tus monedas. No saludes más que a los muy conocidos. Deja que este invierno pase sólo. Ya se viene un solsticio menos mula que este.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-09-21T19:59:00.000-04:00

La mirada de la fe busca al confesor. Pero un ángel de piedra vigila como si mirase al cielo. Está pendiente del pecado que viene y hace una paciente fila para contar el detalle de lo cometido.

Por otra lado alguno busca muy lejos, con los ojos cerrados, un pequeño alivio para el dolor de hoy.

Estos son los pasadizos de la fe en el centro de la patria. Hay andamios invisibles que sostienen la estructura. Afuera de los portalones de la iglesia todo el mundo corre, juntándose y disgregándose según sea el sol que azote las veredas.

Adentro todo pasa como si nada. Las estatuas impávidas no pueden mover un dedo para nuestra salvación. Pero los corazones extraviados se ponen a latir en un unísono que hace un rato desconocían. Eso ya es algo.

¿Quién escuchará esta luz? ¿Miente más el que responde o el que lanza las preguntas?
Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-09-20T17:26:00.000-04:00

La imagen se arma sola. Somos bailarines de una coreografía implacable que nos arrastra como ventarrón. A veces el ojo se detiene aquí o allá, y sólo quedan los silencios.

Antes de publicar la imagen alguno la vio y dijo, en tono irónico: “el viejo millonario”. ¿Es este el tipo de cosas que deben ser mostradas?

Nunca se sabrá. Simplemente las piezas están allí, armándose un juego en que una sonrisa choca de frente con una mirada perdida. Los ojos del viejo miran en la dirección en que no viene la micro que te salvará de ver esto.

¿Entonces qué es mejor? ¿Otra sonrisa? La chica del aviso nos la brinda, con un cuarenta y cinco por ciento de descuento. De medio lado. Como huyendo.

Todo esto sucedió en otro día. Estaba nublado. Entre medio pasó de todo. EL viejo millonario caminó un par de mundos. Sus bolsas se vaciaron y se volvieron a llenar con aire sucio de ciudad.

Luego llegó el sol, como si fuese primavera. Y esa luz poderosa destiñó un par de tonos la tinta de la publicidad. El viejo millonario se sienta donde puede, donde lo pilla el cansancio, sin mirar nada más que lo que observa siempre: algo lejano, muy lejano. Nosotros no lo vemos. Además, da lo mismo: es sólo un instante. La imagen se arma sola. Somos bailarines de una coreografía implacable que nos arrastra como ventarrón. A veces el ojo se detiene aquí o allá, y sólo quedan los silencios.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-09-14T20:14:00.000-04:00

Para sentar a leerse el futuro, cualquier Cordillera sirve. No se cruce nadie. No interrumpan. El futuro está escrito a sus espaldas. Por enfrente, el mar es un chiste privado. Hacia atrás todo cae y se salva. Se ve que tantos caminaron en subida o hacia abajo, y que el tiempo que los trajo es el mismo que se los llevó. Compatriotas que caminan a tientas en estos días fríos. No hay soledad, sólo un minuto en que la luz golpea y huye hacia otro cielo. Después, las micros tapan la mirada, y hay que seguir el trámite hasta que se haga de noche. Huyan a perderse con su apuro triste bajo el brazo. Aquí, precisamente al borde de la trepada, alguien sigue leyendo su futuro en letras medio borradas por la lluvia y por la sal.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-09-09T16:43:00.000-04:00

Entonces Fernando me muestra sus fotos y me dice que escriba algo. Yo ando volando bajo y para sacarme los pillos le muestro un texto antiguo que tengo por ahí y que se llama “matando chanchos”. Él me aclara que son vacas. Claro que me doy cuenta. Vacas, chanchos, todos animales muertos, luego devorados por humanos demasiado vivos.

A veces, por las mañanas, paso cerca del matadero. Envuelto en los vapores que emiten sus chimeneas, junto a los tubos de otras fábricas cercanas, el penetrante olor es su llamada más fuerte. La carretera se alarga desde y hacia el matadero. Animales desguazados, eso es lo que hay. Curtiembres, frigoríficos. Al oeste, muy al oeste, el mar, el mal aroma se disipa.
Hacia el otro lado, la cordillera apenas se ve entre las brumas.

Adentro de la factoría, las vacas avanzan, colgadas de una máquina eficiente.

El blanco y negro ahorra sangre y, por lo tanto, malos ratos para el que vea estos pixeles. La imagen congelada guarda silencio. Las vacas ya están muertas en esta parte del proceso. Sólo se escucha un enorme ronroneo mecánico.

No soy especialmente defensor de los animales. ¿Será ese el punto? El humano come, come sin parar, come sin tregua, devora y tiene cada vez más hambre. Nos comemos un mundo, un planeta al día. Nos comemos entre nosotros. Las vacas siguen su danza directo al plato. El almuerzo está servido. Pasen a comer.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-09-08T18:04:00.000-04:00

¿Tú te fijas en la piel y su color? ¿La curiosidad de tu mirar se detiene en la textura, el brillo de ese color falso y su mensaje arterial?

¿O quizás miras lo que esos otros ojos fijos miran, y buscas más allá de ti lo que te pueda detener la caminada?

¿Cuál es el apuro? ¿Hay algo allá adelante que convoque más que la sinuosidad del gesto este? ¿Te persiguen o persigues?

¿Es que has visto demasiado, y no hay comarcas ni conciudadanos que te logren despertar el miedo, la sed, la rabia, lo que sea?

¿Buscas otra estatua que viva de tu gentil cooperación?

Mientras me respondes, yo cuento las monedas en silencio. Ya sé qué hacer con ellas.

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-09-07T18:59:00.000-04:00

Ella baila así, para la indiferencia de unos cuantos.
Quizás todo debiera ser un poco más alegre en estos sitios, o es que la música cubre las educadas risas de los invitados.
Protegida por ochenta velas se mueve en el fervor de sus ojos cerrados.
Ella es parte del festín. No hay más que silencio para sus pies. ¿Quién vendrá a sentir la concentración de sus pasos sobre el agua?
No le abran los ojos. No esquiven sus brazadas en el aire. Ella nada mientras los comensales, invisibles en algún lugar de allí, apenas flotan: esperan un trasatlántico que se hundirá mañana.
En ese día ella seguirá bailando como si nada, pero esto sucederá en otro cielo.
Hoy es hoy: alguien retira las flores de las mesas y la botan por ahí. Silenciosos empleados sacan la huella de todas las pisadas con aspiradoras a prueba de balas. Las cortinas se abren para que entre la luz del mundo, que es más oscura que la propia noche.
Capturada por la pantalla, la bailarina se deja reflejar en un espejo que desfigura su minuto. Uno busca los detalles. Un mundo inmóvil; su centro se agita y late. Ella baila y respira con su paz salvada de la devastación más elegante.¿Por dónde se sale de aquí?

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-09-06T20:10:00.000-04:00

Es cosa tuya si no quieres mirar al divino anticristo este. Él sigue allí como si nada. Tu te lo pierdes.
Te pierdes su voz grave, su preciso hablar.
Te pierdes el verbo de su fotocopia feliz que entrega sin pedir media moneda a cambio.
Te pierdes de comprarle alguna de las cosas que rescata en su carrito-platívolo de supermercado abandonado.
Mientras nada sucede, él sigue su paseo intransigente por la ciudad que tú también caminas.
Que mañana salga el sol por donde mismo. Confórmate con eso. Lo demás está por verse.Las imágenes no dejan de mirarte, mientras miras para el lado.

Fotografía: Fernando Fiedler
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"

2005-09-06T18:06:00.000-04:00

Decir que “sobran las palabras” es repetir un lugar común que sólo esconde el silencio ante lo mostrado, luego la indiferencia, luego el olvido.
En fin. Cada foto es una historia, y la historia no siempre sale en el encuadre.
El autor de esta primera imagen, mientras enfocaba, era observado por un señor muy bien vestido, con un libro en la mano. Este se acercó y lo felicitó por registrar la realidad de un país que va por la vida como “triunfador” y que aún esconde su dura realidad. La conversación entre el reportero y el señor se prolongó por un par de cuadras. Este mostró ser bastante educado y culto, con una visión de mundo que iba más allá del simple lamento por las cosas que pasan.
El fotógrafo le comentó acerca de este blog, y que la foto tomada era la primera que sería publicada. El señor bien vestido alabó la iniciativa.
Cuando se despedían, el hombre le confesó al fotógrafo que estaba en las últimas, de pura necesidad económica, y le dijo si quería comprarle el libro que tenía.
Sopló una brisa casi tibia; Santiago parecía al borde de cambiar de luz, como un falso anuncio de atardecer. Después de un breve silencio para pensar, el fotógrafo accedió.
Negociaron un poco, ya que andaba con casi nada de plata. El trato se cerró en luca y media. Se intercambiaron el libro y el dinero. Se despidieron cordialmente de la mano y partieron cada uno hacia su circunstancia. Fin de la historia.
(El libro se llama “Aforismos”, de Georg Chirstoph Lichtenberg. Aquí les va una las sentencias contenidas, elegida al azar: ‘Para escribir con sensibilidad hace falta algo más que lágrimas y un claro de luna’)

Fotografía: Julio Castro
Texto: Pablo Padilla
Para hacer comentarios, pincha el texto verde que dice "comments"